“阿爹，那人是谁？”阿贝问。
“不认识。”莫老憨把铜钱收进袖子里，脸色不太好看，“走吧，收摊了。”
“鱼还没卖完呢——”
“不卖了。”莫老憨弯下腰，把两筐鱼往板车上搬，“回家。”
阿贝不知道阿爹为什么突然变了脸色。但她没有多问。她帮阿爹把鱼筐搬上板车，把瓦罐抱在怀里，跟在板车后面往回走。
走到码头拐角的时候，她回头看了一眼。那个穿灰布长衫的男人已经不见了，码头上只剩几个缩着肩膀的鱼贩子，和几只在空中盘旋的江鸥。
回到家里，柳香荷正在灶台前忙活。灶膛里的火映着她的脸，把脸上的皱纹照得一深一浅的。她今年才三十五岁，但看起来比实际年龄老了十岁——常年在水边生活的人，被风吹、被日晒、被湿气泡，老得比谁都快。
“怎么这么早就回来了？”柳香荷看见他们，拍了拍手上的面粉，迎上来。
“鱼不好卖。”莫老憨把板车停在门口，把鱼筐搬进屋里。
柳香荷看了他一眼，没再问。她了解自己的男人——他不愿意说的事情，问也问不出来。
“阿贝，来，帮娘揉面。”柳香荷把阿贝叫到灶台前，递给她一团揉了一半的面团。“今天做馒头，你赵叔家的孩子满月，明天送几个过去。”
阿贝接过面团，在案板上揉起来。她的力气不大，但手法很巧，揉面的姿势和绣花有点像——都是用指尖感受材料的质地，找到最合适的力道，不急不慢地推、压、折、揉。
柳香荷站在旁边看着她，忽然说了一句：“阿贝，你的手比娘的好。”
“娘你又哄我。”
“没哄你。”柳香荷把手伸出来，和她的手并排放在一起。柳香荷的手指粗大，骨节突出，指尖上有几道被针扎过的旧疤，皮肤粗糙得像砂纸。阿贝的手虽然也短粗，但指节匀称，皮肤底下有一种细嫩的光泽，像是还没完全绽放的花骨朵。
“你这双手，不应该只会揉面、补网、洗衣服。”柳香荷说这话的时候，声音很轻，像是怕被谁听见似的，“你应该去学绣花，正正经经地学。将来有朝一日，去苏州，去沪上，去那些有大绣庄的地方，当个绣娘。”
“沪上？”阿贝的眼睛亮了一下，“娘，沪上是什么样的？”
柳香荷沉默了一会儿。“娘也没去过。听人说，那地方很大，房子很高，街上跑着铁壳子的车，不用马拉自己会跑。晚上的时候，满街都是灯，亮得跟白天一样。”
“那得多少蜡烛啊？”阿贝瞪大了眼睛。
柳香荷笑了一下，没有回答。
莫老憨坐在门口的板凳上，抽着旱烟。他听着屋里娘俩的对话，没有说话，只是把烟抽得很重，一口接一口，烟雾在门口散开，被风吹得七零八落。
那块玉佩，他昨天晚上又看了一次。红布包着，压在箱子底下，和几件旧衣服放在一起。玉佩是半块的，断口处很齐整，像是被人刻意掰开的。玉佩的正面雕着云纹，反面刻着一个字——他只认得半边，像是“贝”，又像是“贞”。
十年前他在码头上捡到阿贝的时候，竹篮里就只有这块玉佩和一张红纸。红纸上写着一行字，他找镇上私塾的先生看过，说是“莫家双胎，此其一也，恳请善心人收养”。莫老憨不识字，但他记住了“莫家”两个字。他姓莫，这孩子也姓莫，也许这就是缘分。
但今天码头上那个人的眼神，让他心里不踏实。那人看阿贝的眼神，不像是在看一个陌生的孩子，像是在辨认什么。
莫老憨把烟锅子在鞋底上磕了磕，站起来。
“香荷，”他说，“咱家箱子里那块玉佩，明天拿到镇上去，当了吧。”
柳香荷从灶台后面探出头来，脸上的表情又惊又不解。“当了？那是阿贝的东西，将来——”
“没有什么将来。”莫老憨的声音有些硬，“留着那个东西，万一被人看见了，惹麻烦。”
柳香荷看着他，看了好一会儿，然后点了点头。她没有问为什么。她信任自己的男人，就像信任每天的日升月落一样，不需要理由。
“阿爹，”阿贝从灶台后面跑出来，手上还沾着面粉，“那块玉佩是我的吗？”
莫老憨没有说话。
“我听到你们说的话了。”阿贝的声音低了一些，“那块玉佩是我的，对不对？是把我放在竹篮里的那个人留下的，对不对？”
莫老憨蹲下来，平视着她的眼睛。那双眼睛太亮了，亮得他心里发酸。
“阿贝，”他说，“你是我的闺女。别的都不重要。”
阿贝看着他，沉默了一会儿，然后点了点头。
“我知道了，阿爹。”她说，“我去揉面了。”
她转身走回灶台后面，继续揉那块面团。她的动作和之前一样，不急不慢，推、压、折、揉。但莫老憨注意到，她的眼眶红了。
那天晚上，阿贝没有睡着。
她