柜台上那枚印章在暗影里化作枣核大的血痂。

    凌晨一点，手机屏幕弹裂黑暗：“Ip定位老城区137号院——盛达半年前吃进肚的烂尾楼。”

    林深指头捻开通讯录，“沈昭”俩字被汗浸得发胀。

    三声忙音后，键盘敲击声里浮出女记者含混的烟嗓：“着火啦？”

    “昭姐，想劳您挖个人。”窗外老槐枝桠投下蛛网影，风刮过叶片的簌簌声像谁在耳边吹气，“周建国。”

    静默漫长到误以为断线，直到打火机“咔嗒”爆出火苗。

    “挖多深？”

    “钱窟窿，海外勾连，还有...”指尖划过柜底暗格冰凉的木纹，前世那份伪造的评估报告在记忆里沙沙作响，“把他钉死的铁证。”

    “成。”烟灰弹落的簌簌声里，嗓子突然清亮得像灌了浓咖啡，“明早找纪委的兄弟摸脉。”

    后窗推开时，福兴街路灯连成昏黄的珠串。晚晴裁缝铺的灯还亮着，苏晚的侧影在布帘后晃动，缝纫机哒哒声钻进晚风，急一阵缓一阵。风卷着王奶奶熬糊底的红豆香，缠绕着更夫敲梆子的脆响——咚！咚！咚！三声悠长，像老城扯着呼噜的酣眠。

    表针爬上凌晨两点十七分。

    明早八点得把所有商户薅到淮古斋来。

    告诉他们守街容易，可暗涌里的旋涡...

    窗台绿萝叶尖坠着露水，月光下银针似的闪了闪，像没憋回去的泪。