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她顿了顿，手指无意识地摩挲着椅子的边缘。木质的触感，光滑，微凉。
“这三个月，我重新开始呼吸。不是因为回来了，而是因为……我终于找到了自己的节奏。我可以选择演什么戏，可以选择见什么人，可以选择说什么话。这种自由，比任何片酬、任何热度都珍贵。”
李记者低头在笔记本上记录着什么，笔尖划过纸张，发出沙沙的声响。
“您提到了自由。”刘记者继续问，“但娱乐圈本质上是一个高度商业化、高度控制的行业。资本、流量、规则……这些无形的枷锁，真的允许个人拥有自由吗？”
问题很尖锐。
伍馨笑了。不是那种标准的、训练过的微笑，而是嘴角自然上扬，眼角微微弯起。
“枷锁永远存在。”她说，“但自由不是没有枷锁，而是在枷锁里找到自己能活动的空间。比如，资本可以决定投资什么项目，但不能决定我如何诠释一个角色。流量可以决定一部戏的初始热度，但不能决定观众看完之后的感受。规则可以框定游戏的玩法，但不能框定玩家的创造力。”
她身体微微前倾，灯光照在她脸上，能看见瞳孔里反射的光点。
“我成立基金会，就是想给那些有创造力、但暂时没有资源的年轻人，一点点活动的空间。不需要多，一点点就好。也许就是一笔启动资金，一个展示平台，一次和专业前辈对话的机会。这一点点空间，可能就能让一个好故事被看见，让一个好演员被发现。”
刘记者点头，眼神里多了些东西——不是审视，是某种共鸣。
“您不担心基金会被误解吗？”李记者突然插话，“比如最近的一些传闻……”
问题点到即止。
录音棚里的空气似乎凝固了一瞬。王姐在摄影机后面皱起眉，但伍馨的表情没有变化。
“基金会是透明的。”伍馨的声音依然平稳，“每一笔资金来源，每一笔项目支出，都会在官网公示。我们欢迎监督，也接受质疑。但我不打算在这里回应任何具体的传闻，因为那没有意义。”
她顿了顿，目光扫过两位记者。
“今天我想谈的，不是某个人、某件事，而是这个行业。我们花了太多时间讨论谁和谁谈恋爱，谁穿了什么衣服，谁说了什么话。但我们很少讨论，什么样的作品能真正打动人心？什么样的机制能让好作品不被埋没？什么样的环境能让创作者安心创作？”
她的语速不快，每个字都咬得很清楚。声音在录音棚里回荡，带着某种沉静的力量。
“流量没有错，商业也没有错。错的是，我们把流量和商业当成了唯一的标准。一部剧好不好，看播放量；一个演员好不好，看热搜数；一个项目值不值得做，看能不能快速变现。那艺术呢？那表达呢？那触动人心、引发思考的力量呢？”
伍馨的手放在膝盖上，手指微微蜷起。她能感觉到自己的心跳，平稳，有力。
“我回归，不是想回到三年前那种生活。我想试试，能不能用这双手，在这个庞大的机器里，撬开一条缝。让一点光透进来，让一点新鲜空气流进来。也许很慢，也许很难，但值得试。”
采访进行了四十七分钟。
伍馨说了很多。她说起自己第一次演戏时的紧张，说起拍某部戏时连续三天没睡觉的疯狂，说起看到观众来信说“你的戏陪我度过了最难熬的日子”时的感动。她说起基金会的第一个项目——那个写自闭症儿童家庭的剧本，作者是个二十岁的姑娘，自己在福利院长大。
她说起行业里那些默默无闻但坚守岗位的人：灯光师老张，干了三十年，能用手电筒打出十七种不同的月光效果；道具师小陈，为了还原某个历史场景，在图书馆泡了整整一个月；配音演员赵姐，一部动画片配了七个角色，观众完全听不出来是同一个人。
她说起希望。
“这个行业最宝贵的，不是明星，不是资本，是那些还在相信故事、相信情感、相信艺术能改变点什么的人。”伍馨说这话时，眼睛里有光，“只要这些人还在，这个行业就还有希望。”
采访结束。
灯光熄灭的瞬间，伍馨长长舒了口气。衬衫的后背已经湿了一小块，黏在皮肤上。她接过王姐递来的水，喝了一大口。水温刚好，不凉不烫，顺着喉咙流下去，缓解了嗓子的干涩。
“说得很好。”刘记者走过来，再次伸出手，“伍小姐，您比我想象中更……清醒。”
“谢谢。”伍馨握手。
李记者也走过来，递过名片：“如果方便，我们想持续关注基金会的进展。有些话题，一次采访说不完。”
“欢迎。”伍馨接过名片，纸质很厚，边缘切割整齐。
两位记者离开后，化妆间里只剩下伍馨和王姐。
“怎么样？”王姐问。
伍馨坐在椅子上，揉了揉