房间不大，大约十平米。一张单人床靠墙放着，床上铺着蓝白格子的床单，已经褪色。书桌靠在窗边，桌上堆着几本高中课本和练习册，还有一盏台灯。墙上贴着几张海报——都是七年前的选秀节目宣传画，其中一个男孩笑得灿烂，手里拿着话筒。
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那是他儿子。
男人站在门口，看着那张海报，很久没动。
伍馨走进房间。地板是木质的，踩上去发出轻微的吱呀声。她走到书桌前，桌面上的灰尘很厚，手指划过，留下清晰的痕迹。
“您儿子说，”她问，“录音笔可能藏在书桌的夹层里？”
“他是这么说的。”男人走过来，“但他没说具体是哪个夹层。这书桌……是我父亲留下来的老物件，有很多抽屉和暗格。”
伍馨仔细打量这张书桌。
深棕色，木质厚重，表面有细微的划痕和磨损。书桌正面有三个大抽屉，两侧各有一个小抽屉。她拉开第一个大抽屉——里面是空的，只有几张废纸和一支断掉的铅笔。
第二个抽屉里放着几本旧相册。
第三个抽屉里是些杂物：橡皮、尺子、半瓶墨水。
她蹲下身，检查书桌两侧的小抽屉。左边的抽屉里放着几枚硬币和一把生锈的钥匙。右边的抽屉卡住了，拉不开。
“这个抽屉，”伍馨说，“一直打不开吗？”
男人摇头：“我不记得了。我儿子以前总爱捣鼓这些，可能……可能他动了什么手脚。”
伍馨用手指摸索抽屉边缘。木质表面光滑，但在右下角的位置，她感觉到一道细微的缝隙——不是抽屉缝，而是木板本身的接缝。
她用力按下去。
“咔哒。”
一声轻响。
抽屉弹开了。
不是向外拉，而是向下倾斜，露出一个隐蔽的夹层空间——大约十厘米深，二十厘米宽。里面空荡荡的，只有一支黑色的录音笔，静静地躺在那里。
男人倒吸一口冷气。
伍馨伸手，拿起那支录音笔。
塑料外壳冰凉，表面有几道划痕。她按下电源键——没有任何反应。屏幕是黑的，指示灯不亮。
“没电了。”她说。
“还能用吗？”男人的声音在颤抖。
“不知道。”伍馨把录音笔翻过来，打开电池仓——里面是两节七号电池，已经漏液，绿色的腐蚀物粘在金属触点上。
她小心地取出电池，用纸巾擦掉腐蚀物。存储芯片的插槽在旁边，看起来没有损坏。
“需要充电，”她说，“或者直接读取芯片。”
她从包里拿出一个小型充电设备——那是赵启明之前给她的应急装备，可以给多种电子设备充电。她找到对应的接口，插上。
充电指示灯亮起——红色。
“在充电。”伍馨说，“但不知道要充多久。”
她把录音笔放在书桌上，转身看向窗外。街道上空荡荡的，只有几个早起的老人提着菜篮走过。但那辆黑色轿车……没有出现。
“他们没跟进来。”她说。
“也许……也许跟丢了？”男人说。
伍馨摇头。
她走到窗边，掀开窗帘一角。楼下街道的拐角处，停着一辆银色面包车——车窗贴着深色膜，引擎没有熄火，排气管冒着白烟。
不是之前那辆黑色轿车。
换车了。
“他们知道我们在这里。”伍馨说，“但他们在等什么？”
男人脸色煞白：“等……等我们找到录音笔？”
伍馨盯着那辆面包车。车门紧闭，没有人下来。但那种被注视的感觉，比之前更强烈。
她转身，看向书桌上的录音笔。
充电指示灯还是红色。
“我们需要离开这里。”她说，“但录音笔还没充好电。”
“那怎么办？”
伍馨思考了几秒。她走到书桌前，拔掉充电线，把录音笔装进口袋。然后她从包里拿出另一个设备——一个巴掌大小的信号干扰器，也是赵启明给的。
“这个能干扰附近的电子信号，”她说，“包括监听和定位设备。但只能持续十分钟。”
她按下开关。
设备发出轻微的嗡鸣声，指示灯变成绿色。
“走。”
两人快步走出房间，穿过客厅，来到门口。伍馨拉开门，楼道里空无一人。她示意男人先下楼，自己跟在后面，手里握着干扰器。
脚步声在楼梯间回响。
走到二楼时，伍馨听见楼下传来开门声——不是单元门，而是某一户人家的门。
她停下脚步。
男人也停下来，回头看她。
伍馨竖起手指，示意安静。
楼下传来脚步声，很轻，但不止一个人。接着是