支付通道，最终汇入受助人提供的国内账户。整个链条被切割成无数碎片，就算有人追查，也很难拼出完整图像。

    系统界面还开着。

    那七个光点已经变成了淡金色，表示“已关注并介入”。它们安静地悬浮在关系网络图中，像黑暗宇宙里的几颗新生的恒星，光芒还很微弱，但确实在发光。

    伍馨看着它们。

    她想起自己二十二岁那年，刚出道不久，接了一个小成本的文艺片。导演是个没什么名气的年轻人，剧组穷得连盒饭都要省着吃。但每个人眼睛里都有光——那种纯粹为了创作而燃烧的光。

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    电影拍得很艰难，最后票房惨败。

    但那是她演过最痛快的戏。没有商业算计，没有流量焦虑，没有番位之争。只是一群相信故事的人，聚在一起，想把一个故事讲好。

    后来那个导演转行了，去做了广告。剧组里那个很有才华的摄影师，回老家开了个婚纱影楼。编剧改行写网文，据说现在月入过万，但再也不写自己想写的东西了。

    那些光，就这样一颗颗熄灭了。

    不是突然熄灭的。是被生活一点一点磨灭的——房租要交，家人要养，梦想不能当饭吃。于是妥协，于是放弃，于是变成自己曾经最讨厌的那种人。

    伍馨闭上眼睛。

    她能听见自己的呼吸声，在安静的房间里显得格外清晰。还能听见远处街道上传来的隐约车流声，像这个城市永不停歇的脉搏。空调出风口持续发出低沉的嗡鸣，空气微凉，带着电子设备散发的淡淡热量。

    她睁开眼睛，看向窗外。

    窗帘拉得很严实，但边缘漏进一丝缝隙——那是隔壁大楼的广告牌灯光，红色的，一闪一闪，像某种警示信号。

    这些地下火种，这些她悄悄播种的种子，这些还在坚持纯粹表达的年轻人……

    他们能坚持多久？

    一个月？三个月？一年？

    当资助停止，当生活压力再次袭来，当身边所有人都劝他们“现实一点”，他们会不会也选择妥协？会不会也变成熄灭的光？

    伍馨不知道。

    她只知道，如果连试都不试，就永远不会有答案。

    她关掉系统界面，屏幕暗下去，房间陷入彻底的黑暗。在黑暗里坐了很久，直到眼睛完全适应，能隐约看见桌椅的轮廓，能看见门缝底下漏进来的走廊灯光。

    然后她站起身，走到门边。

    手放在门把手上，金属的冰凉透过皮肤传来。她停顿了一下，回头看向房间——那张堆满剧本的长桌，那块写满字的白板，那个藏着加密设备的地板角落。

    这个隐秘的创作空间，这个在风暴中心悄悄开辟的避风港，这些在高压之下依然坚持打磨故事的人……

    还有那些散落在城市各个角落、收到匿名资助、此刻可能正在熬夜创作的年轻人。

    所有这些，都是火种。

    微弱，但还在燃烧。

    hai