的响声。

    “伍馨，”李浩从隔壁房间走过来，手里拿着一份剧本，“《破晓之前》的第三稿改完了。林悦说，这是最终版。”

    伍馨接过剧本。

    纸张很厚，封面上手写着剧名，墨迹已经干透。她翻开第一页，看见熟悉的场景描述:[黎明前的黑暗最浓，但光总会来。]字迹工整，像某种坚定的承诺。

    “剧组那边……”李浩欲言又止。

    “我知道。”伍馨说，“投资方撤资，演员档期调整，拍摄计划无限期推迟。”

    “但我们还能做点什么。”李浩说，“剧本可以继续打磨，分镜可以继续画，前期筹备可以继续推进——哪怕只是纸上谈兵。我们不能停下来。”

    伍馨看着手里的剧本。

    纸张的质感粗糙，边缘有些毛糙，是反复翻阅的痕迹。她想起三个月前，她和林悦、李浩第一次讨论这个故事的那个夜晚。咖啡厅里灯光昏暗，笔记本上写满了潦草的想法，窗外的城市灯火通明，像一片倒悬的星空。

    那时她以为，最难的是创作本身。

    现在她知道了，创作之外，还有无数双手想把你的笔折断。

    “继续推进。”她把剧本还给李浩，“所有前期工作，照常进行。钱的问题，我来想办法。”

    “可是账户可能被冻结——”

    “我有别的办法。”伍馨打断他，“你们只管把内容做好。这是我们现在唯一能控制的事。”

    李浩点点头，转身离开。

    房间里又只剩下伍馨一个人。她走到窗边，看着楼下的街道。那辆银色轿车终于开走了，但街角又多了一辆黑色SUV，车窗贴着深色膜，看不清里面的人。暮色渐浓，路灯一盏盏亮起，城市的轮廓在黄昏中变得模糊。

    手机震动。

    她低头看去，屏幕显示一条新邮件提醒——发件人是一串加密字符，主题栏空白。她的心跳突然加快，手指划过屏幕，输入解密密码。

    邮件打开，只有一行字:

    [明天下午三点，斯德哥尔摩时间上午九点，视频会议。埃里克。]

    发送时间:两分钟前。

    伍馨盯着那行字，看了很久。窗外的夜色彻底降临，玻璃上倒映出她的脸，还有房间里明亮的灯光。远处传来隐约的车流声，像某种永不停歇的背景音。

    她关掉手机屏幕，黑暗吞没了那行字。

    但那些字已经刻进她的意识里，像一道微光，在漫长的黑暗隧道尽头闪烁。很微弱，很遥远，但确实存在。

    hai