从地狱底下递上来的两个字。
让·莫罗嘶了一声。没有词。嗓子拧成一团，挤出来的全是气。肺里的空气一下子被抽干了，胸腔往下塌，两条胳膊却不管不顾地伸进笼子里，把那团轻飘飘的骨头捞进怀里。
轻。太轻了。六岁的孩子，抱起来还没一袋面粉沉。
他箍紧。两条胳膊收到最紧，手指头扣在自己的肘弯里，锁死了。不松手。谁来也不松手。
他蜷在地牢的砖地上，下巴抵着女儿的头顶。头发扎脸。他不躲。碎砖渣硌着膝盖，积水泡着裤腿，他不挪。
哭声闷在胸腔里，从骨头缝往外渗。不是嚎啕，是那种憋得太久、憋到整个人都在发抖的闷哭。肩膀一耸一耸，背弯成弓，像个被人打碎了又自己黏回去的陶罐。
范统站在金库入口。
铁算盘拨到一半，手停了。
拇指按着珠子，没拨下去。他盯着地牢方向听了两息。
把算盘塞回怀里。没吭声。拎起斩马刀。
一言不发，迈步朝着被士卒按在地上、还在咒骂的本尼迪克特走过去。
铁靴底碾在碎石板上。声音又闷又重。一步一个印子。
朱高燧抱着金砖坐在墙根底下。他看见范统的背影从身边走过。那把斩马刀拖在地上，刀尖划过石板，刺啦刺啦地响。
朱高燧把到嘴边的话咽回去了。把金砖放在膝盖上，闭了嘴。
让·莫罗抱着女儿，从通往地牢的台阶上一步一步走了上来。
两条胳膊弓成一个圈，把孩子整个兜在胸口。一只手护着后脑勺，手掌张开，把那颗小脑袋稳稳托在掌心里。每上一级台阶，都先用脚尖试稳了再落脚。怕颠。
日光扎下来。照在他和女儿身上。
灰尘在光柱里浮动。
圣天使堡内院几千号人，嘴全闭了。
刚才还在叮当响的铁锹砸在地上没人捡。苏掌柜怀里抱着半箱金币，手松了，金币哗啦啦滚了满地，他没弯腰去拣。吴掌柜的算盘珠子停在半空。瘦猴手里举着一只银杯，举了半天，放下了。
外城广场早已挤满了人。大明士卒持长戈排成人墙，勉强撑住秩序。
那些身上裹着粗布外褂、浑身带伤的孩子，被商帮伙计和饕餮卫老卒一个接一个抱出来。有的孩子闭着眼，有的孩子睁着眼却不看人，有的孩子被阳光照到脸上，整个人猛地缩进抱着他的老卒怀里，像是被烫到了。
广场上几万罗马平民，先是愣住。
然后嘴张开了。
“魔鬼！他们才是魔鬼！”
“我的儿子！我的安东尼奥！”一个洗衣妇从人群里冲出半步，尖叫一声，膝盖一歪，当场栽倒在地。旁边几个人扑上去扶她，没扶住，她自己又爬起来，连滚带爬往前冲。
“杀了他们！杀了这帮穿着人皮的畜生！”
吼声叠在一起，一层盖一层。圣天使堡外墙的灰皮被震出几道裂纹，碎灰簌簌掉落。
范统站在高阶上，听着底下的动静。
他没下令安抚。也没下令弹压。
扭头冲赵黑虎吐了两个字。
“拖上来。”
本尼迪克特，连同十几个从各处角落揪出来的红衣主教、圣殿骑士团长，被粗暴地拖上广场中央临时搭的高台。有人摔在台阶上磕掉了门牙，血水拖了一路。有人裤子被拽掉半截，光着一条腿被推上去。
“扒。”
范统又吐了一个字。
士卒上手。绣金线的丝绸法袍一件件被撕下来。扣子崩飞。金线断裂。碎布扔满地。有人还想用手护住衣领，被老卒一巴掌拍在后脑勺上，乖乖松手。
换上最粗、最扎人的破麻衣。麻布糙得割肉，往身上一套，那帮养尊处优的主教们龇牙咧嘴，浑身扭动。
没有审判流程。
证据用不着念。
姚广孝命人把从档案馆和地牢里抄出来的脏账密信，拿最粗劣的浆糊，一张一张贴满广场四面墙壁。
浆糊太黏，纸贴歪了，有人用手掌拍平，再用石头压住边角。每个名字，每笔交易，每个孩子的编号——L-12，L-25，L-37——全摊在太阳底下，白纸黑字，想赖都赖不掉。
老皮特第一个上了高台。他没用锤。从一个伙计手里夺过一勺刚在火上熔开的铅水，铁勺边缘还冒着白烟。他走到两名被认出的地牢看守教士跟前。
教士还在嚎。嘴张得老大，拉丁语经文和求饶混在一块。
铅水灌进去。
皮肉烧灼的声响和走调的尖叫从台上传下来。焦糊味飘到广场上，呛人。台下没人别过脸。
几个妇人抱着孩子站在最前排，一声不吭，眼睛直勾勾盯着台上。
被俘的马泰奥吊在高台角落的绳子上。他看见担架上裹着破蓝裙布、奄奄一息的玛丽，整个人当场垮了。腿再也撑不住，全靠绳子吊着，脚尖在木板上蹭来蹭