平民涌入大殿。供桌被掀翻。圣杯滚落在地，被人一脚踢飞。一人高的白石圣母雕像被七八条胳膊合力推倒，从底座上砸下来，摔成四截。
“银子呢！全找出来！”
有人用铁锹撬开长椅暗格，从里头倒出一袋袋压榨来的铜币银币。有人拿铁锤凿墙壁石缝，抠出藏在里头的红宝石，塞进腰带。
让·莫罗没去砸雕像。也没抢银币。
他举着一柄沾血的斧头，喘着粗气钻进修道院地下室。
台阶又窄又陡。脚底踩着粘腻的水渍。空气里满是发霉发酸的腐臭味，呛得人嗓子眼发紧。
火把光照亮墙壁。
几十个木制囚笼排在两侧。粗木条钉成的笼子，空间小得大人蹲不下去。笼门上挂着生锈的大铁锁。
让·莫罗抡起斧头，一斧砍断第一把锁。
铁锁碎开。笼门弹开。
空的。里面只有一团发黑的干草，和墙角一摊说不清是什么的污渍。
他砍第二个。空的。
第三个。空的。
第四个、第五个、第六个……
每砍开一把锁，他的肩膀就往下塌一分。斧头越来越重。
连砍了十几个。全空着。
“在哪……”
老农夫跪在地上，嗓音嘶哑得没了调子。他扔掉斧头，双手刨开满地干草。指甲劈裂了两根，混着泥垢往外翻。
砖缝里有个暗洞。拳头大小。
他把手伸进去。摸到个硬邦邦的东西。拽出来。
小木箱。巴掌长短。没有锁。盖子松了。
直接掰开。
火把的光落进箱子里。
孩童的旧鞋。一只。鞋底磨穿了。破布娃娃。没了一只胳膊。几根彩色发带。褪了色。还有一张写着拉丁文的纸条，边角发黄。
让·莫罗的手开始抖。
他在那堆杂物里一件一件翻。翻到最底下。
手停了。
半块蓝色碎花裙布。
粗布料子。边缘扯破了，撕口处线头散开。布面上沾着暗褐色的污渍，干透了，硬邦邦的。
这块布。
去年秋天。他在镇上集市花了三个铜板买的。蓝底碎花。玛丽说好看。他拿回家，借了邻居婆娘的针线，一针一针缝成裙子的边。缝了整整一个晚上。针扎了四次手指。
让·莫罗攥住碎布。十根手指头全扣进布料里，攥得骨节咔咔响。
他没出声。嘴唇咬在一起，咬出血来。整个人蜷下去，额头抵在砖地上，一动不动。
地下室上面传来砸东西的闷响和吆喝声。火把的光在墙壁上晃来晃去。他跪在笼子中间，跟那些空笼子一样，空了。
不知过了多久。
吴掌柜手下一个识字伙计跟着队伍四处翻箱倒柜。他端着火把溜进地下室，脚踢到个空笼子，差点绊倒。
“老头，看啥呢？”
伙计凑过来，瞄见木箱底那张纸条。火把往前伸了伸，蹲下辨认。
这伙计在南洋跟红毛商人混了三年，认得些拉丁文的简单词。
他用手指头点着字母，逐个往后挪。
“这上面写着……送货……转运记录……”伙计皱起眉头，嘴巴无声动了几下，“这批货，上个月已经送进教廷中央档案馆了。”
让·莫罗抬头。
他盯着伙计。那双眼睛红得没了边际，伙计本能退了半步。
“中央……档案馆。”
让·莫罗站起来。膝盖磕在砖地上全无知觉。他没拿斧头。把那块蓝色碎花裙布叠了两叠，塞进胸口贴肉的位置。
转身往上走。脚步稳得吓人。
主殿外。
朱高燧正站在台阶上。他从一个破产商人手里截了把镶金首饰盒，掂了掂分量——不轻，纯金底子。另一只手拿破布抹战刀上的血渍，抹了两下嫌脏，把破布扔了。
让·莫罗走到他跟前。
老农夫抬起手，指向城中心。
那座最高的建筑。塔尖挂着教廷的三重冠旗帜。尖顶刺向铅灰色的天空。
“带我去那儿。”
朱高燧顺着他的手指看过去。
圣天使堡中央高塔。外墙包着三层花岗岩。塔基粗壮，塔身收窄，顶端的十字架在阴天里泛着暗金色的光。守卫的人影在墙头来回移动。
伙计气喘吁吁跟上来，弯着腰翻译。“殿下，那老头说他的孩子被送到那边去了。中央档案库。”
朱高燧手里的首饰盒顿了一下。
他把盒子往腰带里一塞，把战刀收回鞘里。咔嗒一声，刀鞘扣死。
嘴巴抿成一条线。下巴绷着，没再开口。
范统骑着牛魔王从大门碎木堆那边晃进来。牛魔王迈着慢悠悠的步子，铁蹄踩碎地上的断矛。范统手里捏着一块抢来的干酪，边走边啃，腮帮子鼓鼓的。