随着血液的流失，芍药嘴唇开始发白，像一朵正被抽干水分的花，从花瓣的边缘开始，一寸一寸，褪去颜色。
她却分毫未动。
白震山看的揪心，一只手猛的按上了她的手腕，把她整只手腕连同那根针管一起包进掌心。
“丫头。”他声音沉缓，自她头顶落下，字字掷地有声，“够了。”
芍药纹丝不动。
“再输下去，他还没醒，你先撑不住了。”白震山的手指开始收紧，像把一根绷得太紧的弦慢慢松回来，“他还需要你。”
芍药的睫毛轻轻一颤。
她走了太远的路，自桃源村至京城，从娘亲坟前，到父亲榻边。
雪地里那座孤零零的坟茔，墓碑上“爱妻陈巧巧之墓”那几个字，被风雪磨得深深浅浅；外公还在那间孤零零的小屋里，痴痴的等她回去。
难道她今日，便要倒在此地？倒在离父亲最近的地方，再也睁不开眼睛看他一眼？
她指尖微松，针尾自血脉中稍稍退出一分。
便在这时，寒冰床上传来一声极轻的咳嗽。
“咳咳……”
陈忘的胸膛微微起伏了一下，那两片阖了不知多久的眼皮，竟一点一点地睁开了。
他睁眼看见的第一个人，便是芍药。
她的脸逆着烛光，轮廓被光勾出一层极淡的金边。头发散了，几缕碎发垂下来，黏在她苍白的、没有血色的脸颊上。
她望着他，他亦望着她。
陈忘的手很缓慢，很艰涩的抬了起来，抬到芍药头顶的高度，停了一瞬，然后轻轻的落了下去。
“丫头。”他的声音沙哑，“不是叫你不要用血……”
芍药没有应声。
她只是怔怔望着那只手——那只覆在她头顶的、瘦得几乎只剩骨架的手。
她记得这只手。
替她挡过塞北的风雪，东南的刀光，西南的蜂蛇；携她走过白虎堂的明争暗斗，玄武门的泼天洪水。
朱雀阁的废墟之上，也是这只手，将她紧紧拥入怀中。
每一次，都是这只手。
每一次，都是他。
“爹。”
一声轻唤自喉间冲出口，带着千里奔波的风尘，更带着她从五岁那年开始积攒了整整十年的、不敢出口的呼唤。
它冲出来，狠狠地撞在陈忘的心口上。
他双目猛的一颤。
“你都知道了？”声音瞬间碎裂。
“念云知道。”芍药轻声道。
念云。项念云。
那个被封印了十年的名字，那个让她崩溃、让她逃离、让她在母亲坟前哭至昏睡的名字。
此刻，她亲口说了出来。
陈忘覆在她头顶的手微微颤抖，如风中残叶，摇摇欲坠。
他唇瓣翕动，喃喃出声。
“对不起。”
“我对不起你。”
“我对不起你娘。”
他的那双看过了太多世事、太多离别、太多生死的眼眶里，终于蓄满泪光。
“能再见你一面。”他的声音越来越轻，轻如烛火将熄时那一缕最后的烟，“此生……已无遗憾。可以安心……”
“不！”
芍药猛地攥住他的手。
那只覆在她头顶的、正在发抖的手，被她两只手一起握住，握得很紧，紧得像溺水的人抓住了最后一块浮木。
“你没有对不起任何人。”她的眼泪簌簌落下，烫在他冰凉的手背上，“你不准再提那个字，我要救你，我要你活着，长命百岁。”
陈忘望着她，指节在她掌心微动，似想为她拭去泪水，却没有力气抬起来。
“丫头。”他无奈轻笑，笑意淡得如同寒冰床上袅袅升起、转瞬即散的冷烟。
一只微凉的手从旁边伸过来，覆在了芍药的手上。
是红袖。
她守在寒冰床边多日，指尖早已被寒气浸透。
“云哥哥。”红袖声音沙哑，红肿多日的眼中却亮起一点极亮的光，“她说的是真的，她能救你。
她取出《药经》，翻开递到陈忘眼前。
烛光落在纸页上，映出密密麻麻、端正却潦草、反复涂改的字迹。
那是尚德穷尽十年心血，为一名身负奇冤之人，耗尽性命写下的解法。
“册中记载着救你的法子。”红袖语气里满是希冀，“我即刻让人去备药，不计任何代价，必把药材凑齐。”
陈忘的目光自书页上移开，落到红袖脸上。
他看着那双红肿的眼睛，看着她因为长久没有好好吃饭而深陷下去的颧骨，看着她被寒冰冷气浸得毫无血色的嘴唇。
“这些日子。”他一字一字，字字郑重，“辛苦你了。”