生路。

    她的手开始发抖，一页一页地翻下去。字迹从端正到潦草，从潦草到凌乱，像一个人在与时间赛跑。

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    页边有师父画的小图——草药的形态，经络的走向，银针入体的角度。

    有些图被反复涂改，涂到纸都破了，又用薄纸从背面贴上，重新画过。

    翻到中间某一页的时候，她的目光骤然定住。

    一行被墨渍洇开的字，力透纸背，哪怕过了这么多年，依旧能看出落笔时的滔天恨意与极致挣扎。

    “尚品吾兄。你死于云巧剑下。今日那持云巧剑之人，倒在盟主堂门前，被我背了回来。”

    芍药的呼吸停住了。

    “我本欲杀之，为兄复仇。然检其脉象，毒入骨髓，已非一日。此人背负奇冤，苟活至今，若就此死去，真相永沉。我救他，不为他，为真相。”

    她的眼泪滴在纸页上，洇开一小片湿痕。她赶紧用袖子去按，怕模糊了师父的字。

    继续往下翻。越往后，字迹越潦草，涂抹越多，批注越多。

    有些方剂被红笔圈出，旁边注着“有效，然伤脾胃”；有些被狠狠划去，写着“此路不通”；有些药名后面打着问号——“此味难寻，或可代之以……”

    在某一页的页脚，有一行极小的字，小到几乎看不见：“毒性入体，银针可拔。然毒入肺腑，需药力佐之。吾穷十年之力，终得一方。”

    后面是一张完整的方剂。

    君药，臣药，佐药，使药。每一味的剂量，炮制方法，煎煮的火候，服药的时辰，行针的顺序。

    密密麻麻，写了整整两页。

    她蓦地想起师父临终前喊的一句话：“芍药快跑，背着你的药箱跑，别回头。”

    他刻意强调了药箱。

    那时候她不懂，只当师父是怕她丢了吃饭的家伙事，丢了医者的本分。

    现在她懂了。

    师父把一个真相，一条生路，一份他用十年性命熬出来的答案，都藏在了箱底，交到了她手里。

    芍药用油布把《药经》重新裹好，贴身收进怀里，紧紧贴着心口的位置，隔着棉衣，她也能感觉到那上面师父指尖的温度。

    她从雪地里站起来，膝盖上沾满了雪和泥，黑子安静地站在她身边，用温热的鼻息蹭了蹭她冻的发凉的肩。

    她翻身上马，怀里那本书贴着她的心口，像一团很小很小的火，温暖着她的身体。

    她策动缰绳，黑子长嘶一声，四蹄腾空，风雪迎面扑来，她不再低头。

    “大叔——不。”她把那两个字在舌尖上滚了滚，滚得滚烫，然后轻轻放出来，“父亲。”

    风雪把她的声音吞没了，可她自己听得清清楚楚。黑子似乎也听见了，蹄步踏得更急，更稳，破开漫天风雪，朝着京城的方向而去。

    “等着女儿。”她伏低身子，贴着黑子的脖颈，风声从耳廓呼啸而过，“一定要等着我。”

    身后，远远的官道上，四个矮小的身影挤在同一匹马上，歪歪扭扭地追着。

    石下的嗓门最大，隔着风雪都能听见他喊“娘——等等我们——”。石里石巴石人跟着喊，喊声被风撕成一截一截的。

    黑子的速度丝毫未减。

    芍药没有回头。

    她不再只是谁的娘亲，不再只是谁的丫头。

    她是项念云，是药师尚德的徒弟，是那个在雪地里捡起了自己的过去、正奔向自己父亲的女儿。

    怀里的《药经》贴着她的心跳，一下，一下，像师父在背后轻轻推了她一把。

    风雪正紧，去京城的路，还很长。

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