山风骤起，卷起栖霞院墙根下堆积的枯叶，哗啦作响。远处，灵泉峰顶，隐约传来一声悠长清越的鹤唳，穿透云层，直上九霄。他缓缓摊开左手。掌心，静静躺着那枚灰扑扑的旧灵石。石面，九道刻痕清晰可见，在窗外透入的一线天光下，泛着微弱却倔强的、属于大地本身的、粗粝的光泽。他抬起右手，那上面，还残留着谢珩指尖的寒意，以及……一种从未有过的、沉甸甸的、名为“重量”的东西。林砚深深吸了一口气。山风裹挟着草木清气，涌入肺腑。他低头，看着掌中一新一旧两枚灵石，看着自己布满伤痕却异常稳定的手。然后，他伸出右手食指，蘸了蘸桌上那半糊状的黑色药汁，带着腐叶与铁锈的苦腥，在那枚灰扑扑的旧灵石表面，九道刻痕的中心，郑重地点下了一个墨点。墨点落下，灵石表面，那丝淡青气，骤然加速旋转，嗡鸣一声，竟凝成一线微不可察的、却无比坚韧的青芒，倏然没入林砚的指尖。没有狂喜，没有激动。只有一种磐石落地的平静，和一种……终于握住了自己命运缰绳的、沉静的力量。他抬起头，望向窗外。云海翻涌，峰峦如墨。灵泉峰，这座看似金碧辉煌、实则千疮百孔的仙门，正沉默地矗立在天地之间。而林砚知道，从这一刻起，他修补的，不再是断云亭的石柱，不再是漏雨的屋顶，不再是某个人随手写下的、充满算计的账本。他要修补的，是这整座山。用他的手，他的眼，他这双，刚刚开始真正看清世界真相的手。山风，更大了。